Há uma alma portuguesa. Pequena, pequenina, orgulhosa e sozinha.
Uma alma que vive no ardor interior aquando da guitarra do Paredes, da voz da Amália, do Carmo, do Marceneiro. O aperto, ó meus senhores, o aperto que cá temos no orgulho pelo Eça, Pessoa, pelo Camões. Uma alma de história e estórias.
Mas é um orgulho insignificantinho; partilhado por muitos, alimentado por poucos. Uma criança de mão dada com a saudade de um império, de poder, de uma importância já esquecida. Um orgulho meus amigos, no passado e do passado, virado para trás com medo do futuro, incapaz de enfrentar o presente.
Uma alma portuguesa que se queixa, que chora sobre o que não controla, que reclama os seus direitos entre quatro paredes mas se cala ao ar livre. Temos em nós uma alma forte, corajosa, oh! invencível e omnipotente nas palavras mas que, Jesus Deus nosso Senhor nos ajude, envergonha-se nas ações.
Uma alma moralista fiquem sabendo, melhor que qualquer outra, melhor que todas as iguais a si, melhor até daquilo que se desconhece. Uma alma que diz defende e enche o peito pelo que depois, às escondidas e à mostra, corrompe.
Ah, que grande alma!
Do tamanho do país, dos seus horizontes, das suas ambições. Tão grande meninos e meninas, quanto pequena é a ignorância dos labregos e doutores desta nossa maravilhosa nação, que entre si digladiam em surdina a sua superioridade ou desnecessária existência. Gigantes, somos gigantes.
Uma alma que esquece toda a miséria em que se banha diariamente, que fecha os olhos ao seu estanque destino mal comece o circo pão e vinho das novelas. Ficção, realidade, pouco importa. Precisamos, isso sim, de nos alimentar do defeito alheio. Da culpa de todos, dos erros de todos, das falhas e poucas vergonhas de todos menos de nós próprios.
Ah Viriato, que orgulho terias!
Esta alma podre que sempre trabalha mais do que deve ou isso aparenta, que come lixo e não revolta, que deixa o filho passar fome para dar caridade ao do vizinho. Que dorme no chão e tem a mesa vazia para o carro ter gasóleo e passear na feira de vaidades. Que emigra e parte e a pulso sobrevive, impõe, existe e é reconhecido para voltar e ser prepotente. Que a bem ou a mal, com dificuldade ou facilidade, faz o que é preciso, que se desenmerda galantemente.
Alma solarenga de cafés e imperiais em dia de semana, de tardes passadas na palheta e noites nos vícios. Que mesmo assim, destruído por dentro sempre cumpre a sua função e obrigação. Que sempre acredita na recompensa que nunca irá ter.
Ai alma alma, porque fazes isto a ti própria? porque não cresces? porque não te emancipas? porque não te fazes ouvir? porque te acomodas alma? Tens novecentos anos alma, é muito tempo, demasiado para pieguices.
Ai alma, minha querida alma, talvez seja por isso que assim és. Velha, raquítica, contrariada e senil, absurda trágica e cómica, feita de paradoxos e contra-sensos. Idosa de sabedoria, de porradas e facadas por amigos e inimigos, conhecidos e desconhecidos.
Talvez seja por isso, caríssimos e caríssimas, que ela assim é.
Talvez seja por isso que assim sempre será.
No fundo, talvez seja assim que precisamos que seja.
Saturday, March 22, 2014
Wednesday, January 29, 2014
Unnamed
That day, he asked himself "why don't the heads roll?". Many times had he thought this question, but had never put it out so bluntly as today. Everyone surrounding him, quite strangely feeling the moment, looked at him whit quizzical eyes.
- Well.. 'cause that would be a crime, wouldn't it be? - The person in front of him had answered. "Of course it would be a crime, people would die. Fortunately.
- And your point bein'?
- My point? what's your point I ask of you?
"My point my slow friend is that they should be dead a long time ago..."
- Why do we exist?
- To live?
- No.
- No?
- Certainly not! birds exist to live and be food. A pig exists to live and be food. A flower, a tree, seaweed exist to live, to be food to breed oxygen. They have no conscience, no thoughts no ambitions. They are simple animals in a cruel but simple world.
- Well... I'm not sure I agree with...
-Of course you don't, you haven't reflected on this as I have, or as long as I did. So I'll save you time and trouble my friend - "my dumb friend" - and offer you the conclusion you'll arrive if you question this matter long enough. We, human beings, exist to fulfill a certain role, to achieve something which serves all mankind. We exist to discover a part of the salvation of us all.
- What the hell do you mean by that?
- What I mean is that some people not only do not serve us at all, but also try to stop our potential as a species. But to those, I kind of still give a chance, I don't question their right to live. They may yet be 'saved', they're lost souls who, at an early age and during their growing up, failed to realize who they should be and what should do. The problem doesn't rely on them, but on those who, thinking like this ones, desire to profit from such despicable evil.
- What do you care of the ways others profit or not? their lives, their consciences I'd say...
- That my friend - "my dumb, dumb friend..." - is the gateway for a society of exploration, pain, despair and unending suffering!
- Gods! you really paint things the worst possible way!
- Oh... I wish I did! Think a little further than what's in front of your eyes... Only actions from good men prevent evil ones from triumph!
- And who's to decide who's good and bad? you?
"Look at you... trying to be smart. To be clever... To question the voice of reason. Oh... but you'll have no luck you dumb ass, you poisonous snake. I'll show you!"
-No... Not me. Me, you, him over there and she over here. Sons, fathers, grandfathers and relatives everywhere, Man is born with the notion of good and evil. Only a small child, one who doesn't yet think, acts on impulse and egoistic greed. Yes... only a small suckling child lives for his own survival and needs, and only he, because of his young age and abilities, is to be allowed such behaviours. You, me, all of us shouldn't be able to act such way. ~for we know what's good and bad, right and wrong.
- Oh yeah? so imagine someone attacks your house and kills your father. That's wrong. So you go and kill that guy, you avenge your father, your family, your and your fathers honour. Still, you killed a man. The action has been done, you're a murderer. You're evil. You're wrong., a defect in that self-righteous society of yours. Which leaves to, now what?
- Now, you're almost right. Yes, that would be a necessary evil, committed to prevent evil from spreading. If you will, a ironic way for the world to correct itself through the hands of man. 'Cause, see, evil and good, haven't always the same weight nor the same motive. And although everybody always has a motive for everything they do, some motives are understandable and righteous while others are just excuses. And you my friend - "my stupid, gullible friend" - just showed it.
- I did not!
- Oh but you did... You'll not admit it, not in front of me, but you know its true. And that is why I question myself... This is all so obvious, anyone knows and think it, so why on earth do we deal with this cancer that devours humanity? why?
- Well... because courts, police, and laws and those sort f things are there for that.
- Don't mock me. You know as well as I that all that system serves only the demons I speak of. They shackle us into behave in the most predictable way; into being little innocent lambs who serve only to provide wool to warm the wolfs while we go cold.
- Come on... even you don't believe that incendiary nonsense...
- I don't? I don't want to, that sure is right. The world though, shows me every day how unquestionable this... 'incendiary nonsense' is. I ask you, do you remember any banker gone to jail? being raped in jail, stabbed, killed. Do you? Do you know of any politician who has gone miserable? poor and hungry? who has become unemployed, who had to leave everything and everyone behind to just and only risk a chance of survival? Do you?
- Well I can't say I do... but if you let me think for a moment maybe I...
- Do you recall the name of the last weapons dealer who got caught? the last mob gangster who's been locked away, in the same way any insignificant robber has? do you know any business man who, after stealing wages from underpaid poor employees, has been convicted to restore to them what is theirs by right? by the very same law you seem to believe that safeguards us all?
- I guess you're somewhat right... maybe justice is for the rich and powerful.
- Justice? You may as well say injustice, for that's what it is, injustice in their favor! which brings us to... Why don't we all provide justice?
- That's not our duty, our job, our responsibility to do.
- Then who's it? the very ones who fuck us every time they can? I say, it is our responsibility! this... people, they must vanish, or we all will someday. Left free and unchecked, they'll destroy not only us but society and, in the end, the world. We're in that path already, you know? never has been less fish in the sea, game in the woods, hell, even woods have never been so rare! you pay them your water, your food, your name, your house! Hell! you even pay them the very air you breath if you don't want to be poisoned by pollution! You even pay to die!
- Yes yes, you poor thing, they're the devil 'they', that undisclosed, unspecified mass of people...
- You know very well who I'm referring to...
- I do?
- Yes, you do. They are evil, you listen to what I say, they must die. No, they mustn't... They will! and we'll do it. All society needs is an example, initiative. People are lambs, all is needed is a beginning.
- Stop it, I'm starting to believe you really think all that nonsense you keep on saying.
- I most certainly believe every single word I've said.
- You're mad... good gods, you've became mad!
- Mad is the world you and me live on. Me? me... I've never seen anything as clear as I do now!
- Gods... don't do anything stupid, I beg of you... don't destroy yourself! You are scaring me!
- Don't be scared my friend - "my blind, blind friend... I pity you." - You're the kind of people needed on this world. Good, reliable and trustworthy. Nothing will happen to you.
He smiled.
- Hope's lost for you... I'll ask one last time: please don't do anything you'll regret.
- I'm starting to regret the time I've lost showing you what needs to be done. And sorry my friend - "my coward friend" - but justice needs to be done.
He got up from the coffee shop chair, and looked to the empty chair in front of him. As alone as he had arrived and been all this time, he left. The medication took effect, calmness invaded him. Energy and strenght disappeared, as the previous thoughts did. They were now no more than strange and alien ideas, things said by another person living in his head, not him.
Slowly, like all days of his life, he went on walking alone, sad and miserable, not being a danger to society. Not being anything but a ghost in human flesh. Ghosts have no life in them, so why should he?
Cowardice prevented him from the end.
Everyday
Died ironically a few days later, victim of a store robbery. Wrong time and place, they said. Tried to defend the employee they said. Talking to the thieves, convincing them they should let the poor man do his job and do theirs unto someone richer and less worthy of the gift of life. The unfortunate schizophrenic died preaching his salvation of the world by the hands of those he thought unknown humanity brothers and victims of society.
He didn't went sad, though. Evil had, at least, been kind to him. He was now free.
Tuesday, February 26, 2013
Um Inventor
Do outro lado da mesa olhava-o coma face entediada de quem não gosta do que ouve. Por detrás, a luz de um dia de verão entrava pelas janelas que formavam a parede. Um céu azul pontilhado pelo belo branco das nuvens contrastava com o negrume humano que se sentava à sua frente.
A mesa, qual palco de guerra, era de vidro translúcido, tintado de um escuro acinzentado. Reflectia as garrafas e copos de água que o tempo se encarregara de gastar.
O tempo dedicara-se também a produzir fortunas nos advogados que a ambos serviam, a escrever contratos e atas, infrações de patentes e acordos para licenças, estas e outras burocracias que alimentam o sistema caduco em que se movimentam.
Nunca pensara que ao criar um brinquedo para a sua cria a vida mostrasse o seu lado mais feio e imprevisível. Desde as noites sem dormir de volta de esquiços e notas, aos dias consumidos prototipando até à exaustão a alegria alheia, toda esta aventura criativa resumir-se-ia àquilo que após perder a sua carreira seria a esperança da sobrevivência.
Era, agora, posta em causa por aqueles que sentados em gabinetes com vistas panorâmicas para a cidade de formigas, insignificantes seres que diariamente faziam o seu trabalho e o de mais alguém, gentes de sonhos térreos e ambições curtas.
Já tudo tinha sido dito, orçamentos de ambas as partes para este problema gastos. Na última audiência inesperadamente subentendeu-se a vitória do inventor. Daí talvez o súbito interesse da companhia no acordo amigável em que não só receberia lucros provenientes do licenciamento como ainda royalties de 10%.
Ficaria rico, justiça feita, e sustento vitalício para si e para os seus. A longa batalha que tantas vezes fora desesperante e desmoralizadora aproximava-se do fim e a vitória cheirava-se no ar.
O olhar, no entanto, era de desafio
Para quem estava prestes a pagar-lhe o que de direito, parecia demasiado arrogante. Arrogante e enfadado, como que esperando algo que nunca mais acontecia.
Quando finalmente, ao volante do seu carro já com tudo assinado e amanhã assegurado, os travões não funcionaram após o embate traseiro do carro antigo que o seguira desde a porta da Companhia até à serra escarpada, ele percebeu.
Os pequenos nunca ganham.
Nunca ganharam, nunca ganharão, e ele não seria a excepção.
Antes de falecer, durante a queda, viu na calma aborrecida do advogado a previsibilidade do sei final. A esperança numa conclusão feliz impedira-o de compreender que o que estava em jogo não eram os seus direito, mas sim a omnipotência de quem controla o poder.
Morreu, segundo a investigação e conclusão oficial, vitima de um acidente provocado por excesso de velocidade. A família chorou-o, pobre.
A mesa, qual palco de guerra, era de vidro translúcido, tintado de um escuro acinzentado. Reflectia as garrafas e copos de água que o tempo se encarregara de gastar.
O tempo dedicara-se também a produzir fortunas nos advogados que a ambos serviam, a escrever contratos e atas, infrações de patentes e acordos para licenças, estas e outras burocracias que alimentam o sistema caduco em que se movimentam.
Nunca pensara que ao criar um brinquedo para a sua cria a vida mostrasse o seu lado mais feio e imprevisível. Desde as noites sem dormir de volta de esquiços e notas, aos dias consumidos prototipando até à exaustão a alegria alheia, toda esta aventura criativa resumir-se-ia àquilo que após perder a sua carreira seria a esperança da sobrevivência.
Era, agora, posta em causa por aqueles que sentados em gabinetes com vistas panorâmicas para a cidade de formigas, insignificantes seres que diariamente faziam o seu trabalho e o de mais alguém, gentes de sonhos térreos e ambições curtas.
Já tudo tinha sido dito, orçamentos de ambas as partes para este problema gastos. Na última audiência inesperadamente subentendeu-se a vitória do inventor. Daí talvez o súbito interesse da companhia no acordo amigável em que não só receberia lucros provenientes do licenciamento como ainda royalties de 10%.
Ficaria rico, justiça feita, e sustento vitalício para si e para os seus. A longa batalha que tantas vezes fora desesperante e desmoralizadora aproximava-se do fim e a vitória cheirava-se no ar.
O olhar, no entanto, era de desafio
Para quem estava prestes a pagar-lhe o que de direito, parecia demasiado arrogante. Arrogante e enfadado, como que esperando algo que nunca mais acontecia.
Quando finalmente, ao volante do seu carro já com tudo assinado e amanhã assegurado, os travões não funcionaram após o embate traseiro do carro antigo que o seguira desde a porta da Companhia até à serra escarpada, ele percebeu.
Os pequenos nunca ganham.
Nunca ganharam, nunca ganharão, e ele não seria a excepção.
Antes de falecer, durante a queda, viu na calma aborrecida do advogado a previsibilidade do sei final. A esperança numa conclusão feliz impedira-o de compreender que o que estava em jogo não eram os seus direito, mas sim a omnipotência de quem controla o poder.
Morreu, segundo a investigação e conclusão oficial, vitima de um acidente provocado por excesso de velocidade. A família chorou-o, pobre.
Wednesday, February 06, 2013
O turista
O ritmado padrão dos solavancos dos carris lembravam-no de que estava em viagem, embalando-o vagarosamente nos seus torpes pensamentos.
Como ela era parecida. O mesmo cabelo castanho claro, o mesmo nariz fino mas não grande, como quase todas lhe pareciam ter.
Os mesmos belos olhos castanhos com subtis tons de esverdeado escuro, profundos e fortes, daquelas cores que nos puxam para dentro delas, misteriosas, enigmáticas, cativantes.
Tudo na sua vizinha de viagem o lembrava daquela que o tinha abandonado.
Desde a linha do maxilar que delimitava o seu caracteristco queixo até à forma do seu corpo relaxado no banco, com o braço apoiado na janela suportando uma entediada cabeça.
"Fala inglês?" perguntou-lhe ele.
"Sim" respondeu-lhe surpreendida.
"Você é inacreditavelmente bela, sabia?"
A resposta foi-lhe totalmente inesperada: revirou-lhe os olhos e, com um visível desagrado, virou a cara para o mundo do outro lado da janela, ignorando-o.
"Desculpe-me não pretendia ofende-la, lembrou-me alguém conhecido apenas isso..."
"Não o conheço de lado nenhum, por isso se faz favor não me dirija palavra"
"Não a incomodarei, perdão"
Que falta de educação, pensou. Nada tinha dito de ofensivo para merecer tal género de resposta.
Estranha cultura esta, onde um elogio é recebido com mau grado e a distância entre desconhecidos parece ser um fosso intransponível.
"Talvez resquícios de uma ditadura mal curada" disse a si mesmo "uns povos lidam com o presente melhor que outros" concluiu.
Aparentemente todos os programas, anúncios e passa-palavra que lhe tinham chegado aos ouvidos eram nada mais que uma bela falácia. Até agora apenas tinha encontrado enfado e má vontade, distância e desagrado pela comunicação com um estrangeiro. "Desconhecimento da língua talvez, as pessoas não gostam de lidar com a sua ignorância."
Quando cá chegara a hospitalidade do povo que o recebia foi desde logo posta em causa: no aeroporto dificilmente percebeu como chegar à estação de comboios pois ninguém soube explicar-lhe em inglês como lá chegar. Uns quantos "desculpe não tenho tempo", uns acenos negativos e caras viradas para o lado contrário, senhores de mala na mão, fato, gravata e pouco tempo; serviu-lhe uma senhora da limpeza que, curiosamente, falava um inglês perfeito. Origem eslava, parecera-lhe, pelos traços do rosto.
Na estação de comboios uma senhora de meia idade sentava-se nas bilheteiras e, mais uma vez, era incapaz de comunicar com ele. Pior do que a ausência de diálogo, a estupidez: ao não ser compreendida repetia na sua língua nativa o que lhe parecia as mesmas palavras, mas mais alto e devagar. Perdera a paciência consigo e, apontando-lhe uma direcção, mandou-o embora. Lá descobriu uma máquina de bilhetes, felizmente ali sim havia inglês que lhe explica-se como comprar um bilhete.
Durante a espera para a continuação da sua viagem o café de mau aspecto onde comprou um típico pastel de nata e um café, recebeu mais uma vez um tratamento familiar ao que conhecia da sua pátria. Mal encarado, comportando-se como se lhe fizesse um favor, um senhor de bigode e afanado apressadamente lhe serviu o que pediu. Mão sobre o balcão e inclinado para si, esperava pelo dinheiro que lhe era devido. Reparou que após receber e guardar o dinheiro num saco não recebeu qualquer tipo de talão. Práticas de cá, pensou, maneiras diferentes de fazer as coisas. A pressa parecia ser provocada pelo programa de televisão que de momento dava, uns homens cada um no seu pequeno palanque a exaltadamente esbracejar e insultarem-se uns aos outros. Há coisas que não precisam de se perceber para compreender. Pelo cenário, era futebol.
Inesperadamente o comboio começou a travar. O barulho das rodas nos carris era ensurdecedor, o balançar do comboio ameaçador e a vibração assustadora.
Quando finalmente parou, perguntou num misto de curiosidade e surpresa com a calma dela "que aconteceu? porque parámos de repente?"
A resposta, mais pela indiferença do que pelo que significava, desarmou-o "o mais provável é que seja mais um a atirar-se para a linha".
"É normal isso acontecer?"
"O quê? matarem-se?"
"Sim"
Pelos olhos dela claramente depreendeu que, de facto, conhecia mal o país onde estava.
"Você vê noticias?" via, mas não sobre isto, sobre aqui, sobre longe. Ou pelo menos sobre o longe que não importava. É que Portugal não importa. Não tem peso no mundo. Não é noticia a não ser por algo triste ou miserável que, no entanto, não afecta substancialmente ninguém fora das suas fronteiras.
"Creio que... não sei... não estou mesmo a perceber o que se está a passar". A linguagem corporal dela não lhe dava dúvidas, a consideração por ele, que já devia ser pouca, era agora nula.
"A crise? pessoas com dívidas que não podem jamais pagar? você sabe que cá morre-se à fome certo? que se trabalha para não ter o suficiente para viver?"
"E matam-se por isso? na linha do comboio?"
Não conseguia perceber. De onde vinha o que não faltava era gente que vivia sem trabalhar, à conta do estado, verdadeiros parasitas. Desconhecia que onde estava os parasitas eram, essencialmente, quem mais tinha.
"Na linha do comboio, nas escarpas e penhascos, nos comprimidos, nos tiros, onde der e calhar. Morte é morte."
"Mas isso é uma fuga simplória a um problema que se resolve! trabalhem, lutem, arranjem formas diferentes de viver! um trabalho não chega? arranjem outro! dêem a volta à situação, sobrevivam!"
Olhava-o como se fosse um completo idiota.
"Você, sobrevive?"
"Desculpe-me?"
"Você, sobrevive? a sua vida baseia-se em sobreviver? Acorda de manhã, quando ainda não há sol, e vai sobreviver. Deita-se quando o dia se foi e, três ou quatro horas depois, volta a sobreviver. Faz isso?"
Não, não fazia. De facto, não o fazia de todo. Acordava com o sol, vivia o dia, deitava-se e descansava. Mas não quis dar o braço a torcer.
"Não, mas minha cara lutei para isso! cada um tem a vida que tem, às vezes é injusto, mas é preciso fazer por ela, dobrar os braços e aceitar o destino não é solução!"
"Você lutou? e as pessoas que em desespero fazem isto pensa que fazem o quê? sentam-se em casa à frente da televisão à espera que lhes caia o sustento do tecto? Que a sociedade mude para eles? Você tem sequer noção da barbaridade que está a dizer?"
Aparentemente não tinha, para ele parecia-lhe pouco mais do que lamentações. Fizessem o que ele dizia e certamente a vida não lhes seria tão amarga como a jovem à sua frente caracterizava. Afinal uma das coisas que lhe tinham contado sobre este povo era verdade, o Fado era desporto nacional.
"Não fale do que não sabe. Quando trabalhar doze horas e não receber o ordenado mínimo à 4 meses sinta-se no direito de dizer alguma coisa sobre a situação. Agora um moralista ignorante do que sai da sua boca, um turistazeco que se acha superior por andar no outono a passear e largar pérolas de sabedoria aos autóctones... tenha vergonha. Poupe-me à sua estupidez."
Diziam-lhe que eram educados. Que gostavam de receber. Que eram pessoas amigas de ajudar.
"Um povo simpático, vais ver. Gente porreira. Tentam sempre ajudar, mesmo que não saibam falar outra língua que a deles. Gente ignorante estás a ver, vivem lá no fim da Europa. Mas o tempo não é como cá, é quente. E a fruta, a fruta tem sabor! a comida é boa, pagas pouco e comes bem. Aquilo para férias é bom, vais gostar!" diziam-lhe antes de partir.
"Super simpáticos, as coisas são baratuchas, o calor e o mar, aquilo é bonito."
Só coisas boas que agora, vivia, não eram verdade. O tempo, sim, o tempo era agradável. A comida, enfim, ainda só tinha provado o pastel de nata; era bom sem dúvida, mas nada que justificasse uma visita. Simpatia? devia ter ficado com a pressuposta personagem suicida, porque não a encontrava em lado nenhum.
"Oiça lá menina! eu não a ofendi escusa de me falar nesses termos!"esta pacóvia atrevia-se a falar-lhe assim. Era inaceitável.
"Não ofendeu? parte do principio que sabe o que quem toma a decisão mais corajosa da sua vida sente e está errada, parte do principio que tem a solução para os males de uma realidade mais complexa e difícil do que aquela que toda a vida o rodeou, julga que é quem? que sabe o quê? Rebaixa a inteligência colectiva de quem aqui sofre e não tem oportunidade de sobreviver e crê não ter ofendido? Por fim ainda se sente tocado com as verdades?"
Claro que tinha a solução para o problema fundamental desta gente. Sucintamente, tinham de deixar de ser preguiçosos. Mãos ao trabalho, mexerem-se era o que precisavam. Toda a gente sabia que não havia outra solução senão esta; dos economistas aos políticos, dos jornais aos comentadores, no seu pais toda a gente dizia o mesmo. Seria possível eles verem a realidade e esta gente, que vivia mal e se matava por ter abusado nos gastos e diversão, serem tão cegos? Incrível, assim certamente nunca sairiam do buraco onde estavam.
Inesperadas situações mudam o Homem. A rapariga, agora sentada não sabia onde pois tinha-se ido embora, tinha-lhe cortado qualquer contacto possível depois de uma aproximação sua com lisonjeiras. Foi preciso uma ofensa (ainda que não premeditada nem consciente) para quebrar gelo e iniciar conversa.
Estranha cultura esta.
Ao fim de algumas horas o comboio recomeçou a andar. Nunca saberia ao certo o que se tinha passado, as ambulâncias que ouvira enquanto esperavam seguir caminho denunciavam que provavelmente a criatura com quem acerbamente discutira momentos antes teria razão.
Começava a duvidar da sua viagem. Saíra de casa, de perto dos amigos, família, colegas, para poder libertar-se do demónio interior que o perseguia. Não que tivesse fugido, era preciso coragem, convencia-se, para sair do conforto do conhecido e ir palmilhar (ainda que de comboio e avião) o desconhecido.
Para trás ficara uma adição à cocaina, um alcoolismo perto do incontrolável, uma ex-namorada ingrata que o traira sem justificação possivel. Refletia agora que talvez as ácidas palavras que lhe dirigiu durante meses, o modo como fora de si a tratou, provavelmente teriam contribuído. Nunca saberia bem, metade das vezes que, julgava ele, teria tido um comportamente menos aceitavel estava afogado. Grandes momentos esquecidos por si, deduzia.
Vícios caros também não ajudaram. O que começou por ser uma parte do rendimento dedicado a uns momentos efusivos e felizes passou a, como sempre acontece, tornar-se a razão da existência do dinheiro. Ela, incompreensiva, começou por criticá-lo. Criava conflitos desnecessários gritos puxões chapadas, zangas e fitas, birras inacreditáveis. Quem era ela para se armar em mãe dele? Ele era um adulto, faria o que queria, e se ela não aceitava isso podia muito bem por-se a andar, não precisava dela para nada. Um dia, pôs-se. Não sem antes, segundo ela, um momento de fraqueza. Uma necessidade extrema de compreensão, de ternura, de carinho de aceitação de bem estar de paz de calma de liberdade , de amor. De vida.
Quando percebeu que as mãos que o agarram à vida desapareciam, uma por uma, usou aquilo que à demasiado tempo tinha esquecido possuir: inteligência.
Falou, calmamente, com os pais. Explicou-lhes entre lágrimas, lamentos e culpa o que o queimava por dentro. A necessidade de mudar, completamente, tudo. Afastar-se dos que o prendiam ao inferno e procurar longe quem o levanta-se do buraco psicológico e emocional em que se tinha enfiado.
E fugiu.
Escolheu o lugar porque era barato, porque tinha pouco dinheiro, porque no aeroporto estava a fechar um voo para lá e, sem pensar, foi.
No fundo, escolheu o que tinha já escolhido. Informalmente perguntou a quem já lá tinha ido a sua experiência, e sabendo que aqui teria a bondade desinteressada que não conhecia onde estava, aventurou-se.
Mas se começava agora a perder a amarra emocional que esperava encontrar, de que servia isto? Para quê andaria ele a cansar-se, de um lado para o outro, enganando-se? Tal como todos os outros, não era aqui que se salvaria, era fechado sabe-se onde junto de outros drogados, vigiado, controlado, isolado.
Via agora campos e campos, alguns plantados alguns abandonados. De tempos a tempos passavam por uns bosques estranhos de arvores baixas, tão diferentes das altas e frondosas da sua pátria.
Se as florestas daqui fossem todas assim, eram como os homens que aqui viviam: pobres, baixas, de roupas arrancadas e rotas, todas amarrotadas. E espaçadas. Uma aqui, outra ali, sol o abundante sol entre elas. A distância intransponível era a natureza desta terra.
Ele que vinha à procura do calor humano, da simpatia e compreensão, via-se agora tão sozinho como em casa. Cruéis ironias da vida.
Numa das paragens reparou na rapariga que tinha tido a presunção de questionar as suas opiniões. Tal como todos os outros, uma simplória que preconceituosamente fizera os seus juízos de valor sobre si e sobre ela, sobre os outros e sobre tudo. Mais uma que partira do principio que ele, por ser de onde era e estar onde estava, tinha tido uma vida fácil.
"Uma vida perfeita não era? Era o que estavas a pensar? Onde sem esforço tive tudo, sem problemas. Onde não houve dor nem sacrifício, onde não houve espaço para desespero nem medo. Onde o amanhã era certo, onde era livre. Era? Era isso que pensavas? Pensavas que estes que se atiram à linha, os que desistem, esses é que são corajosos? Não... Eu! Eu é que sou corajoso! Eu que enfrento o diabo no corpo a tentar-me todo o dia, eu que me deito e sonho pesados pesadelos com a morte lenta que me infligiram! Eles que se endividaram e agora não pagam, acham eles que isso é alguma coisa? Acham que isso é alguma prisão? Um banco? Uma idade e uma falta de formação que lhes nega emprego? Um filho que chora de fome? É por isso que se matam?
Isso é liberdade. É uma vida normal que toda a gente tem, uma preocupação que a todos destrói, uma dificuldade que a todos deprime.
Prisão é nós dentro de nós mesmos. É uma cabeça funcional destruída que constantemente deseja sabotar o corpo, a vida, a existência, quem nos rodeia quem nos ama quem nos ajuda quem o nosso bem deseja.
Prisão é termos de prender, todos os dias, todos os momentos, um diabo que nos rompe o âmago para comer ferozmente o que de bom existe e depois, rindo sadicamente do rasgado e sangrado coração batendo as suas últimas convulsões lhe permite encher-se de remorsos.
Prisão sou eu.
Passou-lhe momentos depois pela mente o desconhecido suicida. Não lhe parecia agora uma saída tão descabida quanto isso. Até que ponto era mais aceitável massacrar-se até ao fim dos seus miseráveis dias, quando podia, num momento, salvar-se a si e aos outros mais desilusões, fracassos, dor.
Os carris, apesar do seu apelo naquele momento, estavam fora de questão. Sabia bem que a maioria não morre, fica inútil para o resto das suas vidas, pesos para familiares. Continuou a sua viagem de descoberta e hipotética salvação tentando ignorar esta morbidade. Viu cidades e vilas, campos e montanhas, planicies e lagos, até chegar à costa.
O mar é uma força terrivelmente atraente. Sentado num rochedo à beira do topo do Cabo, olhava à sua volta: mar e mar rodeavam o horizonte, a terra nas suas costas, o som das ondas impondo a sua presença nas rochas por baixo. Deixou-se enternecer pelo voo das gaivotas que por ali esvoaçavam, procurando comida para o dia. Simples vidas, belas.
Levantou-se, todo o continente estava nas suas costas empurrando-o para o abismo que, animadas ondas, o esperava ansiosamente. Era o fim da sua vida, iria teatralmente; pelo menos o fim da sua vida seria digno.
Como muitos, a coragem escondeu-se no momento decisivo.
Com o tempo a vergonha da cobardia substitui-se com o orgulho da sobrevivência. Recompôs a vida, aos poucos e no que pode, voltou à vida. Não regressou porém. Há sítios que são fantasmas que não é prudente acordar, e a sua pátria tornou-se o fim do mundo europeu, onde a cobardia pela vida o salvou da coragem da morte.
Como ela era parecida. O mesmo cabelo castanho claro, o mesmo nariz fino mas não grande, como quase todas lhe pareciam ter.
Os mesmos belos olhos castanhos com subtis tons de esverdeado escuro, profundos e fortes, daquelas cores que nos puxam para dentro delas, misteriosas, enigmáticas, cativantes.
Tudo na sua vizinha de viagem o lembrava daquela que o tinha abandonado.
Desde a linha do maxilar que delimitava o seu caracteristco queixo até à forma do seu corpo relaxado no banco, com o braço apoiado na janela suportando uma entediada cabeça.
"Fala inglês?" perguntou-lhe ele.
"Sim" respondeu-lhe surpreendida.
"Você é inacreditavelmente bela, sabia?"
A resposta foi-lhe totalmente inesperada: revirou-lhe os olhos e, com um visível desagrado, virou a cara para o mundo do outro lado da janela, ignorando-o.
"Desculpe-me não pretendia ofende-la, lembrou-me alguém conhecido apenas isso..."
"Não o conheço de lado nenhum, por isso se faz favor não me dirija palavra"
"Não a incomodarei, perdão"
Que falta de educação, pensou. Nada tinha dito de ofensivo para merecer tal género de resposta.
Estranha cultura esta, onde um elogio é recebido com mau grado e a distância entre desconhecidos parece ser um fosso intransponível.
"Talvez resquícios de uma ditadura mal curada" disse a si mesmo "uns povos lidam com o presente melhor que outros" concluiu.
Aparentemente todos os programas, anúncios e passa-palavra que lhe tinham chegado aos ouvidos eram nada mais que uma bela falácia. Até agora apenas tinha encontrado enfado e má vontade, distância e desagrado pela comunicação com um estrangeiro. "Desconhecimento da língua talvez, as pessoas não gostam de lidar com a sua ignorância."
Quando cá chegara a hospitalidade do povo que o recebia foi desde logo posta em causa: no aeroporto dificilmente percebeu como chegar à estação de comboios pois ninguém soube explicar-lhe em inglês como lá chegar. Uns quantos "desculpe não tenho tempo", uns acenos negativos e caras viradas para o lado contrário, senhores de mala na mão, fato, gravata e pouco tempo; serviu-lhe uma senhora da limpeza que, curiosamente, falava um inglês perfeito. Origem eslava, parecera-lhe, pelos traços do rosto.
Na estação de comboios uma senhora de meia idade sentava-se nas bilheteiras e, mais uma vez, era incapaz de comunicar com ele. Pior do que a ausência de diálogo, a estupidez: ao não ser compreendida repetia na sua língua nativa o que lhe parecia as mesmas palavras, mas mais alto e devagar. Perdera a paciência consigo e, apontando-lhe uma direcção, mandou-o embora. Lá descobriu uma máquina de bilhetes, felizmente ali sim havia inglês que lhe explica-se como comprar um bilhete.
Durante a espera para a continuação da sua viagem o café de mau aspecto onde comprou um típico pastel de nata e um café, recebeu mais uma vez um tratamento familiar ao que conhecia da sua pátria. Mal encarado, comportando-se como se lhe fizesse um favor, um senhor de bigode e afanado apressadamente lhe serviu o que pediu. Mão sobre o balcão e inclinado para si, esperava pelo dinheiro que lhe era devido. Reparou que após receber e guardar o dinheiro num saco não recebeu qualquer tipo de talão. Práticas de cá, pensou, maneiras diferentes de fazer as coisas. A pressa parecia ser provocada pelo programa de televisão que de momento dava, uns homens cada um no seu pequeno palanque a exaltadamente esbracejar e insultarem-se uns aos outros. Há coisas que não precisam de se perceber para compreender. Pelo cenário, era futebol.
Inesperadamente o comboio começou a travar. O barulho das rodas nos carris era ensurdecedor, o balançar do comboio ameaçador e a vibração assustadora.
Quando finalmente parou, perguntou num misto de curiosidade e surpresa com a calma dela "que aconteceu? porque parámos de repente?"
A resposta, mais pela indiferença do que pelo que significava, desarmou-o "o mais provável é que seja mais um a atirar-se para a linha".
"É normal isso acontecer?"
"O quê? matarem-se?"
"Sim"
Pelos olhos dela claramente depreendeu que, de facto, conhecia mal o país onde estava.
"Você vê noticias?" via, mas não sobre isto, sobre aqui, sobre longe. Ou pelo menos sobre o longe que não importava. É que Portugal não importa. Não tem peso no mundo. Não é noticia a não ser por algo triste ou miserável que, no entanto, não afecta substancialmente ninguém fora das suas fronteiras.
"Creio que... não sei... não estou mesmo a perceber o que se está a passar". A linguagem corporal dela não lhe dava dúvidas, a consideração por ele, que já devia ser pouca, era agora nula.
"A crise? pessoas com dívidas que não podem jamais pagar? você sabe que cá morre-se à fome certo? que se trabalha para não ter o suficiente para viver?"
"E matam-se por isso? na linha do comboio?"
Não conseguia perceber. De onde vinha o que não faltava era gente que vivia sem trabalhar, à conta do estado, verdadeiros parasitas. Desconhecia que onde estava os parasitas eram, essencialmente, quem mais tinha.
"Na linha do comboio, nas escarpas e penhascos, nos comprimidos, nos tiros, onde der e calhar. Morte é morte."
"Mas isso é uma fuga simplória a um problema que se resolve! trabalhem, lutem, arranjem formas diferentes de viver! um trabalho não chega? arranjem outro! dêem a volta à situação, sobrevivam!"
Olhava-o como se fosse um completo idiota.
"Você, sobrevive?"
"Desculpe-me?"
"Você, sobrevive? a sua vida baseia-se em sobreviver? Acorda de manhã, quando ainda não há sol, e vai sobreviver. Deita-se quando o dia se foi e, três ou quatro horas depois, volta a sobreviver. Faz isso?"
Não, não fazia. De facto, não o fazia de todo. Acordava com o sol, vivia o dia, deitava-se e descansava. Mas não quis dar o braço a torcer.
"Não, mas minha cara lutei para isso! cada um tem a vida que tem, às vezes é injusto, mas é preciso fazer por ela, dobrar os braços e aceitar o destino não é solução!"
"Você lutou? e as pessoas que em desespero fazem isto pensa que fazem o quê? sentam-se em casa à frente da televisão à espera que lhes caia o sustento do tecto? Que a sociedade mude para eles? Você tem sequer noção da barbaridade que está a dizer?"
Aparentemente não tinha, para ele parecia-lhe pouco mais do que lamentações. Fizessem o que ele dizia e certamente a vida não lhes seria tão amarga como a jovem à sua frente caracterizava. Afinal uma das coisas que lhe tinham contado sobre este povo era verdade, o Fado era desporto nacional.
"Não fale do que não sabe. Quando trabalhar doze horas e não receber o ordenado mínimo à 4 meses sinta-se no direito de dizer alguma coisa sobre a situação. Agora um moralista ignorante do que sai da sua boca, um turistazeco que se acha superior por andar no outono a passear e largar pérolas de sabedoria aos autóctones... tenha vergonha. Poupe-me à sua estupidez."
Diziam-lhe que eram educados. Que gostavam de receber. Que eram pessoas amigas de ajudar.
"Um povo simpático, vais ver. Gente porreira. Tentam sempre ajudar, mesmo que não saibam falar outra língua que a deles. Gente ignorante estás a ver, vivem lá no fim da Europa. Mas o tempo não é como cá, é quente. E a fruta, a fruta tem sabor! a comida é boa, pagas pouco e comes bem. Aquilo para férias é bom, vais gostar!" diziam-lhe antes de partir.
"Super simpáticos, as coisas são baratuchas, o calor e o mar, aquilo é bonito."
Só coisas boas que agora, vivia, não eram verdade. O tempo, sim, o tempo era agradável. A comida, enfim, ainda só tinha provado o pastel de nata; era bom sem dúvida, mas nada que justificasse uma visita. Simpatia? devia ter ficado com a pressuposta personagem suicida, porque não a encontrava em lado nenhum.
"Oiça lá menina! eu não a ofendi escusa de me falar nesses termos!"esta pacóvia atrevia-se a falar-lhe assim. Era inaceitável.
"Não ofendeu? parte do principio que sabe o que quem toma a decisão mais corajosa da sua vida sente e está errada, parte do principio que tem a solução para os males de uma realidade mais complexa e difícil do que aquela que toda a vida o rodeou, julga que é quem? que sabe o quê? Rebaixa a inteligência colectiva de quem aqui sofre e não tem oportunidade de sobreviver e crê não ter ofendido? Por fim ainda se sente tocado com as verdades?"
Claro que tinha a solução para o problema fundamental desta gente. Sucintamente, tinham de deixar de ser preguiçosos. Mãos ao trabalho, mexerem-se era o que precisavam. Toda a gente sabia que não havia outra solução senão esta; dos economistas aos políticos, dos jornais aos comentadores, no seu pais toda a gente dizia o mesmo. Seria possível eles verem a realidade e esta gente, que vivia mal e se matava por ter abusado nos gastos e diversão, serem tão cegos? Incrível, assim certamente nunca sairiam do buraco onde estavam.
Inesperadas situações mudam o Homem. A rapariga, agora sentada não sabia onde pois tinha-se ido embora, tinha-lhe cortado qualquer contacto possível depois de uma aproximação sua com lisonjeiras. Foi preciso uma ofensa (ainda que não premeditada nem consciente) para quebrar gelo e iniciar conversa.
Estranha cultura esta.
Ao fim de algumas horas o comboio recomeçou a andar. Nunca saberia ao certo o que se tinha passado, as ambulâncias que ouvira enquanto esperavam seguir caminho denunciavam que provavelmente a criatura com quem acerbamente discutira momentos antes teria razão.
Começava a duvidar da sua viagem. Saíra de casa, de perto dos amigos, família, colegas, para poder libertar-se do demónio interior que o perseguia. Não que tivesse fugido, era preciso coragem, convencia-se, para sair do conforto do conhecido e ir palmilhar (ainda que de comboio e avião) o desconhecido.
Para trás ficara uma adição à cocaina, um alcoolismo perto do incontrolável, uma ex-namorada ingrata que o traira sem justificação possivel. Refletia agora que talvez as ácidas palavras que lhe dirigiu durante meses, o modo como fora de si a tratou, provavelmente teriam contribuído. Nunca saberia bem, metade das vezes que, julgava ele, teria tido um comportamente menos aceitavel estava afogado. Grandes momentos esquecidos por si, deduzia.
Vícios caros também não ajudaram. O que começou por ser uma parte do rendimento dedicado a uns momentos efusivos e felizes passou a, como sempre acontece, tornar-se a razão da existência do dinheiro. Ela, incompreensiva, começou por criticá-lo. Criava conflitos desnecessários gritos puxões chapadas, zangas e fitas, birras inacreditáveis. Quem era ela para se armar em mãe dele? Ele era um adulto, faria o que queria, e se ela não aceitava isso podia muito bem por-se a andar, não precisava dela para nada. Um dia, pôs-se. Não sem antes, segundo ela, um momento de fraqueza. Uma necessidade extrema de compreensão, de ternura, de carinho de aceitação de bem estar de paz de calma de liberdade , de amor. De vida.
Quando percebeu que as mãos que o agarram à vida desapareciam, uma por uma, usou aquilo que à demasiado tempo tinha esquecido possuir: inteligência.
Falou, calmamente, com os pais. Explicou-lhes entre lágrimas, lamentos e culpa o que o queimava por dentro. A necessidade de mudar, completamente, tudo. Afastar-se dos que o prendiam ao inferno e procurar longe quem o levanta-se do buraco psicológico e emocional em que se tinha enfiado.
E fugiu.
Escolheu o lugar porque era barato, porque tinha pouco dinheiro, porque no aeroporto estava a fechar um voo para lá e, sem pensar, foi.
No fundo, escolheu o que tinha já escolhido. Informalmente perguntou a quem já lá tinha ido a sua experiência, e sabendo que aqui teria a bondade desinteressada que não conhecia onde estava, aventurou-se.
Mas se começava agora a perder a amarra emocional que esperava encontrar, de que servia isto? Para quê andaria ele a cansar-se, de um lado para o outro, enganando-se? Tal como todos os outros, não era aqui que se salvaria, era fechado sabe-se onde junto de outros drogados, vigiado, controlado, isolado.
Via agora campos e campos, alguns plantados alguns abandonados. De tempos a tempos passavam por uns bosques estranhos de arvores baixas, tão diferentes das altas e frondosas da sua pátria.
Se as florestas daqui fossem todas assim, eram como os homens que aqui viviam: pobres, baixas, de roupas arrancadas e rotas, todas amarrotadas. E espaçadas. Uma aqui, outra ali, sol o abundante sol entre elas. A distância intransponível era a natureza desta terra.
Ele que vinha à procura do calor humano, da simpatia e compreensão, via-se agora tão sozinho como em casa. Cruéis ironias da vida.
Numa das paragens reparou na rapariga que tinha tido a presunção de questionar as suas opiniões. Tal como todos os outros, uma simplória que preconceituosamente fizera os seus juízos de valor sobre si e sobre ela, sobre os outros e sobre tudo. Mais uma que partira do principio que ele, por ser de onde era e estar onde estava, tinha tido uma vida fácil.
"Uma vida perfeita não era? Era o que estavas a pensar? Onde sem esforço tive tudo, sem problemas. Onde não houve dor nem sacrifício, onde não houve espaço para desespero nem medo. Onde o amanhã era certo, onde era livre. Era? Era isso que pensavas? Pensavas que estes que se atiram à linha, os que desistem, esses é que são corajosos? Não... Eu! Eu é que sou corajoso! Eu que enfrento o diabo no corpo a tentar-me todo o dia, eu que me deito e sonho pesados pesadelos com a morte lenta que me infligiram! Eles que se endividaram e agora não pagam, acham eles que isso é alguma coisa? Acham que isso é alguma prisão? Um banco? Uma idade e uma falta de formação que lhes nega emprego? Um filho que chora de fome? É por isso que se matam?
Isso é liberdade. É uma vida normal que toda a gente tem, uma preocupação que a todos destrói, uma dificuldade que a todos deprime.
Prisão é nós dentro de nós mesmos. É uma cabeça funcional destruída que constantemente deseja sabotar o corpo, a vida, a existência, quem nos rodeia quem nos ama quem nos ajuda quem o nosso bem deseja.
Prisão é termos de prender, todos os dias, todos os momentos, um diabo que nos rompe o âmago para comer ferozmente o que de bom existe e depois, rindo sadicamente do rasgado e sangrado coração batendo as suas últimas convulsões lhe permite encher-se de remorsos.
Prisão sou eu.
Passou-lhe momentos depois pela mente o desconhecido suicida. Não lhe parecia agora uma saída tão descabida quanto isso. Até que ponto era mais aceitável massacrar-se até ao fim dos seus miseráveis dias, quando podia, num momento, salvar-se a si e aos outros mais desilusões, fracassos, dor.
Os carris, apesar do seu apelo naquele momento, estavam fora de questão. Sabia bem que a maioria não morre, fica inútil para o resto das suas vidas, pesos para familiares. Continuou a sua viagem de descoberta e hipotética salvação tentando ignorar esta morbidade. Viu cidades e vilas, campos e montanhas, planicies e lagos, até chegar à costa.
O mar é uma força terrivelmente atraente. Sentado num rochedo à beira do topo do Cabo, olhava à sua volta: mar e mar rodeavam o horizonte, a terra nas suas costas, o som das ondas impondo a sua presença nas rochas por baixo. Deixou-se enternecer pelo voo das gaivotas que por ali esvoaçavam, procurando comida para o dia. Simples vidas, belas.
Levantou-se, todo o continente estava nas suas costas empurrando-o para o abismo que, animadas ondas, o esperava ansiosamente. Era o fim da sua vida, iria teatralmente; pelo menos o fim da sua vida seria digno.
Como muitos, a coragem escondeu-se no momento decisivo.
Com o tempo a vergonha da cobardia substitui-se com o orgulho da sobrevivência. Recompôs a vida, aos poucos e no que pode, voltou à vida. Não regressou porém. Há sítios que são fantasmas que não é prudente acordar, e a sua pátria tornou-se o fim do mundo europeu, onde a cobardia pela vida o salvou da coragem da morte.
Saturday, December 29, 2012
Prendas
Ela, como todos, perdia os dias na eterna procrastinação dos facebooks e tweeters, sentindo a profunda culpa que sempre acompanha qualquer jovem desempregado que vê a vida passar-lhe à frente num estranho e inédito misto de desperdício provocado alheiamente e, simultaneamente, por si mesma.
Quão ridícula era, pensava para si, sempre que mais um dia chegava ao fim e nada de produtivo tinha sido conseguido. Não que não tivesse coisas para fazer, afinal, ser desempregado é um trabalho a tempo inteiro sempre lhe disseram e ela, como os outros, tinha de trabalhar para ter trabalho. E ela tentava, todos os dias, ela tentava. Acordava perto das onze, o suficiente para ser antes de almoço e não ter aquele sentimento que metade do dia já tinha sido morto num sono vazio de sonhos reais. Levantava-se e ligava o computador, ia agarrar na taça de cereais e a mescla de fibras ia lá para dentro. Diziam na televisão, desde que ela se lembra, nos anúncios, que aquela coisa sem sabor, desagradável, vazia bem à linha. E ela, normal e nada de peso a mais, preocupava-se sempre com isso, era até já coisa inconsciente sabem? uma mulher tem de cuidar de si, e lá engulfava colheradas daquela coisa meio dura meio mole enquanto o computador não se dignava a abrir. Despachada da tortura alimentar, uma maçã para alguma coisa saborosa tocar-lhe as paredes do estomago enquanto abria o facebook. E quando dava por ela, já o dia tinha passado. Nem o pijama saia há já 3 dias.
Hoje seria diferente. Iria tentar e conseguir fazer algo. Deixou a sua decisão explicita no facebook e orgulhosa foi tratar de mudar a vida! Tomou banho, vestiu-se, pôs umas cuecas confortáveis, calças de ganga por cima dos collants, t-shirt camisa malha e o casaco de que tanto gostava, vermelho, figurão lindíssimo nas cores moribundas do inverno; aconchegou o cachecol de dimensões absurdamente gigantescas e o seu gorro com orelhas. Saiu.
Passeou pelo frio, olhou pelas montras para roupas baratíssimas, coisas boas das crises do neo-liberalismo e dos pobres asiáticos escravizados. Uma mulher digna desse nome não é só superficialidade, por isso obrigou-se a visitar a livraria. Desde pequena que lia, sempre tinha gostado. Se lhe perguntassem um bom livro que tivesse lido, diria de imediato Eça de Queirós. Não gostava, mas era o que sabia ser melhor, a sua cultura pouco mais ia do que esse, e envergonhava-se de morte de confessar ter em casa, depois de lidos avidamente, toda aquela mediocridade literária sem interesse, profundidade, inteligência ou valor que, ironias da vida, vendia ao milhares e milhões devido à sua constante menção à sexualidade feminina. Pornografia mental para mulheres, ouvira uma vez um idoso crítico de literatura dizer; mentira claro, alguma vez ela leria algo tão mau! mas sim, o que lhe dava mais prazer naqueles livros eram de facto o vai não vai do sexo escrito.
As ruas enfeitadas para o natal tinham uma beleza singular. Bom, não, não tinham, mas estavam diferentes e o nosso cérebro farta-se das memórias que tem e do que recorrentemente vê, daí ser-lhe alegre as luzes amarelas, vermelhas e verdes que por todo o lado se acenderiam mal o sol abandonasse o dia. Pessoas tristes pela progressiva pobreza em que se viam mergulhadas rodeavam-na, todos numa espécie de suicídio financeiro colectivo gastando o pouco que tinham para satisfação de um consumismo que também ele se arrastava pela eminência da morte, num ambiente de inevitabilidade evitável.
Recebe uma mensagem no telemóvel (um daqueles bonitos e da moda, com um ecrã onde se toca como o seu falecido avó costumava dizer; isto antes de o fígado e estômago, bem tratado pelos anos de petiscos e vinhaças, lhe cancelarem a vida) de um antigo amigo. Antigo porque para quem pouco ou nada sai, para quem não tem dinheiro para festas e jantares, e enfim, se refugia em casa, são os únicos amigos que se têm. "Bom dia! Hoje queres ir beber um café ou assim?" estranha coincidência, lembrar-se de isto quando ela por acaso, quem diria! até tinha saído de casa. "oi! pod ser. kerx ir ond?"como é que ele estaria? será que estaria muito mudado? a última vez que o vira andava ele ainda na faculdade, a tirar gestão ou que era, uma coisa assim daquelas dos dinheiros e empresas. Devia estar bem na vida pensou! "esses é que estão bem na vida, ali, a viver à conta do trabalho dos outros. Mandam e os outros trabalham. Chulice". Nunca tinha trabalhado na vida. Pelo menos nunca tinha trabalhado a sério, daqueles trabalhos que custam, em que uma pessoa só não se vai embora porque o dinheiro, na realidade, faz mesmo falta e não vêm de outro lugar que não do suor e sangue.
Era um rapaz até bonito, este. Quer dizer, bonito... era popular. Tinha um não sei quê, um carisma, era diferente. Ela e o resto das miúdas da turminha dele, na altura em que ainda andavam na escola, falseavam-se umas às outras, traiam-se umas às outras, viborizavam-se por ele: era esse tipo de rapaz.
Confessou a si mesma naquele momento que, para ser sincera (felizmente nisto não o seria para ninguém e este pensamento era seu) ele não era bonito. Nem tinha carisma, era um idiota. Mas talvez a confiança que transbordava dele e as boas famílias de quem descendia ajudavam à beleza masculina do rapaz. Isso e ser invejada por todas as outras se conseguisse agarra-lo
Como é que estaria agora? bem que se lixe, sempre era melhor sair com alguém, a algum lado, do que estar em casa, sozinha, a entediar-se até descer aos gatos e cães na internet. "eu estou pela baixa... se quiseres combinamos algum sítio e vais lá ter, que dizes?" "okix. daki a 20min no starbucks? o do largo". Mal enviou a mensagem, ele responde-lhe. Era rápido o rapaz. "ok! lá a esperarei minha cara ;)". E atrevido. Anda atrevido, e rápido. Parece que pelo menos algumas coisas não mudaram com a idade, pensou ela. Pensou também que "espero bem que não se ponha com grandes ideias. Assim do nada, feito cabrãozinho. Ah, 'tás cá com uma sorte meu menino, deves pensar que sou uma vadia como aquelas que deves sacar sempre que sais!".
Quando chegou ao café, já ele lá estava. Sentado, calmo, parecia escrever qualquer coisa num caderno com capa de cor azul. Escrevia com uma caneta daquelas normalissimas, uma bic laranja. A julgar pela caneta, perdera as manias de grandeza. Vestia-se bem. Isto se julgarmos que bem é semelhante ao que também usamos e, por extensão do nosso próprio eu, aquele bem é o correcto e mais belo.
Pela postura mantinha também o encantador carisma que o caracterizava em adolescente. Relachado mas não abandalhado, com uma perna por cima do joelho, sapatos bonitos, uma malha preta por cima da camisa cinzenta. Sobre o braço da poltrona descansava o sobretudo daqueles que agora se usavam, compridos mas sem serem absurdamente grandes como os da idade do seu pai usavam.
"Olá! Tudo bem?" cumprimentou-o quando ao aproximar-se da sua mesa ele se apercebeu da sua presença e levantou devagar a cabeça. "Tudo óptimo! agora que finalmente aqui está a tua presença, não podia estar melhor" disse-lhe com um sorriso contido mas algo atrevido. "O cabrão anda mesmo a ver o que consegue de mim!" pensou, enquanto respondia "estamos todos simpáticos estou a ver" sorrindo também. "já cá estavas à muito tempo?" perguntou ela sabendo que, de propósito, se tinha atrasado cerca de 20 minutos. Perdera tempo a olhar para tudo e mais alguma coisa, só para não parecer desejosa de o ver. Não que houvesse interesse algum da parte dela e quisesse mascarar alguma intenção, simplesmente habituara-se a fazer-se de difícil. "sim, desde que disse que cá chegava, mas não faz mal, estava aqui entretido, como vês. não te preocupes" e deu uma pequena risada sincera. "estás gira rapariga! já não te via há imenso tempo mas parece que ainda bem, que a surpresa assim foi bem agradável!" tinha de confessar que apesar de claramente atrevido, era agradável ouvir estas amabilidades.
Conversaram. Bastante até. O rapazolas revelou-se algo diferente do que ela pensava que encontraria. Estava a trabalhar numa empresa do pai, mas não por especial favor. Andara desempregado algum tempo como ela estava agora, nas injustiças da sociedade moderna, e portanto percebia-a bem. Estava a saber-lhe bem conversar com alguém que sem moralidades sabia o que ela estava a passar, numa palavra ele compreendia-a. Ficou a saber que trabalhara aqui e ali, umas vezes pago outras não, a história que se repetia por toda a gente que ela conhecia. Queixava-se, revoltava-se, quem a ouvia era a pessoa mais sacrificada do mundo, e isto tudo conseguindo a proeza de nunca ter feito nada de decente a troco de dinheiro, de um ordenado, de um meio de subsistência. Conhecia o dinheiro a entrar na conta através das transferências que os pais faziam para si, o que não a impedia de saber melhor que ninguém que o dinheiro devia ser usado para isto e aquilo, que a vida era para viver e que contar tostões não é uma existência digna.
Oh deuses, tanto que conversaram. Mais ela do que ele, era bom ouvinte, sabia bem a presença dele. E a vida, através das chapadas que nos dão, moldaram uma pessoa interessante. Especialmente quando pediu desculpa para ir à casa de banho e ao levantar-se deu para perceber que aquele corpo era trabalhado. Que agradável surpresa aquela companhia se revelara.
Sozinha, olhando para as pessoas que a acompanhavam na sala do café, encantou-se com a mediocridade do lugar onde vivia. Gordas a olhar para os bolos, palhaços vestidos de calças às cores, gorros negros e camisas de flanela, com óculos da moda por terem estado na moda à mais de 40 anos atrás, vaquinhas (eram umas ordinárias, ela sabia-o, estava-lhes na cara e na roupa, nos cabelos pintados de loiro esticados à maquina durante sabe deus quanto tempo e roupas apertadíssimas) tirando fotos nos telemóveis para porem no facebook, estudantes a estudar no sitio com mais barulho que poderiam encontrar, etc. Estava rodeada de um manancial de amostras de idiotice humana. Ali ficou, sem nada fazer, durante uns 4 ou 6 minutos que ele demorou a fazer o seu serviço.
Quando ele continuou com as amabilidades, ela começou a aos poucos ceder à vontade de continuar a ouvi-lo. Sabia bem, ela era livre, podia ouvir o que lhe dissessem sem culpas. Não ia conseguir nada, mas ele que tentasse, afinal de contas mulher que é mulher gosta de homens atrás. Mulher sem atenção ou é feia ou gorda, e a julgar pela quantidade de tempo à que não tinha atenção real e verdadeira, estava a caminhar para horripilante.
E foi gostando nos tempos que se seguiram. Começou a sair mais, muitas das vezes com ele, viveu um pouco. Não que gostasse dele, e química era algo que também não abundava, mas davam-se bem, ela estava sozinha, este até era honesto e sincero, sabia com o que contava ele não a magoaria muito, pelo menos de propósito, sabia-lhe bem a atenção, ele tratava-a bem "e vocês não imaginam o cavalheiro que ele é, príncipe encantado mesmo, não estou a dizer que os vossos namorados não são bons mas juro-vos que adoravam um homem como deve ser como ele".
Mais importante que isso, quando ao fim de três semanas a haver algo, quando ela já não seria aos olhos de todos os outros uma pêga, caramba o homem sabia mexer-se na cama. Mas sabia mesmo. E destes não há muitos por aí. Ou isso lhe diziam as amigas, que tinham muito mais experiência que ela (pelo menos era o que gostava de pensar, iludia-se acreditando ser mais digna assim. Coisas de criança crescida, que há a fazer?). A descoberta da intimidade entre os dois deu-se pouco depois do natal, e a modos que foi uma prenda simpática de um ao outro. Foram felizes durante aqueles momentos, e o deprimente mundo que os aguardava fora da janela deixou de se fazer notar quando os olhos se fechavam de prazer entre sorrisos cúmplices.
Foi com alguma surpresa que descobriu que tinha tudo acabado. Não que tivesse começado o que quer que seja, pelo menos oficialmente, mas ela merecia respeito. Não andava metida com mais nenhum (pelo menos não fisicamente, as conversas e insinuações ainda não são imoralidades) portanto ele também não devia andar. Havia algo entre eles, ele devia respeitar isso, devia respeitá-la, ele era dela. Ou deveria ser, porque a coisa estava bem, cada vez se conheciam melhor, não era aquele o caminho que deveria ter sido seguido! Não era, com toda a certeza, o que ela esperara. O mais desconcertante foram as razões dele.
"só podes estar a brincar comigo, tu tens noção de quem és?!" mais do que toda a gente, tinha de certeza. Vivia com ela mesma à anos, sabia bem o valor que tinha. Que era muito. Não por nenhuma razão em especial, mas ela era ela, e por isso, valia mais que as outras. A sorte que ele tinha em ela ter-lhe dado atenção, e agora ele dizia-lhe uma coisa destas? "diz-me lá que raio tens tu para se poder gostar de ti? diz! estás assim tão surpreendida porquê? és mimada, esperas tudo do mundo sem te mexer para nada, todos te devem e ninguém te paga, mesmo que nunca tenhas concretizado o que quer que seja! lamechice e lamechice, pieguice atrás de pieguice, mas eu por acaso sou teu namorado ou pai para te aturar estas merdas?", "tu respeita-me!". O cavalheiro, príncipe em cavalo branco, virou crápula. "respeito-te? o respeito conquista-se, não se ganha, por artes mágicas, só por teres mamas. Quem é que pensas que és? esse teu feitio de merda, sempre com superioridades morais e intelectuais sem saberes o que quer que seja, grunha como és, uma falhada, preguiçosa, escrava de vontades e desejos, casca de vida sem sentido, queres que respeite o quê? respeito-te a humanidade que tens por teres dois braços e duas pernas, uma cabeça que podia pensar e um coração que bate." O role de insultos não parava, metade deles ela nem os percebia mas pelo tom eram ofensivos. "Cala-te!" gritava, histérica, sem saber o que fazer nem responder nem pensar, de tão apanhada de surpresa que estava. Gritava e batia-lhe (vá.. tentava, bater não era capaz que ele agarra-lhe os pulsos). "Estás a magoar-me! larga-me!" gritava enquanto continuava a tentar bater-lhe.
Levou algum tempo até perceber que ele, apesar da crueza das palavras, tinha razão. Ela realmente não sabia nada. Nunca tinha feito nada decente. Nunca tinha inventado nada. Nunca tinha conquistado nada, nunca tinha lutado por nada, nunca tinha pensado nada por ela, alimentava-lhe o espírito opiniões e conceitos dados por outras mentes. Não era minimamente culta. Não tinha vontade própria, deixava-se guiar pelas suas vontades mais imediatas sem qualquer objectivo de vida definido a longo prazo. Vivia um dia de cada vez, na dormência do tédio deprimido.
E, confessava a si mesma, enrolada no sofá a ver séries, que realmente se considerava melhor que os outros. Lembrara-se do dia no café em que ela, de cabelo liso e vestida para impressionar, criticava mentalmente todos os que a rodeavam. As criticas ácidas que fermentaram na sua mente nesse dia aplicavam-se quase todas a ela mesma. Ela era apenas mais uma absurda no meio do teatral festival do ridículo humano.
A verdade doí-lhe. E como qualquer pessoa, queria fugir da dor.
Mudaria. Amanhã ia largar esta ausência de existência, ia fazer algo, ia procurar trabalho, diabos, ia até criar o seu trabalho! falam tanto disso na televisão, deve ser possível, tem de ser possível! Se a montanha não vem a Maomet, vai Maomet à montanha! Os seus claros defeitos, as suas falhas, iam desaparecer, e ele ia ver o que tinha perdido! Ah! ele ia ver! ia quere-la outra vez e aí, seu momento de glória eterno, ela ia mandá-lo para trás. Quem ri por último, ri tão melhor.
Amanhã.
O amanhã chegou, e com ele a tentação. Como sempre acontece com os fracos de espírito ela cedeu. As dificuldades apareceram, os planos falharam, os medos cresceram, a impotência impôs-se, os sonhos morreram.
Não tardou muito a voltar a ser si mesma, tal como era antes daquele terno presente de natal.
Quão ridícula era, pensava para si, sempre que mais um dia chegava ao fim e nada de produtivo tinha sido conseguido. Não que não tivesse coisas para fazer, afinal, ser desempregado é um trabalho a tempo inteiro sempre lhe disseram e ela, como os outros, tinha de trabalhar para ter trabalho. E ela tentava, todos os dias, ela tentava. Acordava perto das onze, o suficiente para ser antes de almoço e não ter aquele sentimento que metade do dia já tinha sido morto num sono vazio de sonhos reais. Levantava-se e ligava o computador, ia agarrar na taça de cereais e a mescla de fibras ia lá para dentro. Diziam na televisão, desde que ela se lembra, nos anúncios, que aquela coisa sem sabor, desagradável, vazia bem à linha. E ela, normal e nada de peso a mais, preocupava-se sempre com isso, era até já coisa inconsciente sabem? uma mulher tem de cuidar de si, e lá engulfava colheradas daquela coisa meio dura meio mole enquanto o computador não se dignava a abrir. Despachada da tortura alimentar, uma maçã para alguma coisa saborosa tocar-lhe as paredes do estomago enquanto abria o facebook. E quando dava por ela, já o dia tinha passado. Nem o pijama saia há já 3 dias.
Hoje seria diferente. Iria tentar e conseguir fazer algo. Deixou a sua decisão explicita no facebook e orgulhosa foi tratar de mudar a vida! Tomou banho, vestiu-se, pôs umas cuecas confortáveis, calças de ganga por cima dos collants, t-shirt camisa malha e o casaco de que tanto gostava, vermelho, figurão lindíssimo nas cores moribundas do inverno; aconchegou o cachecol de dimensões absurdamente gigantescas e o seu gorro com orelhas. Saiu.
Passeou pelo frio, olhou pelas montras para roupas baratíssimas, coisas boas das crises do neo-liberalismo e dos pobres asiáticos escravizados. Uma mulher digna desse nome não é só superficialidade, por isso obrigou-se a visitar a livraria. Desde pequena que lia, sempre tinha gostado. Se lhe perguntassem um bom livro que tivesse lido, diria de imediato Eça de Queirós. Não gostava, mas era o que sabia ser melhor, a sua cultura pouco mais ia do que esse, e envergonhava-se de morte de confessar ter em casa, depois de lidos avidamente, toda aquela mediocridade literária sem interesse, profundidade, inteligência ou valor que, ironias da vida, vendia ao milhares e milhões devido à sua constante menção à sexualidade feminina. Pornografia mental para mulheres, ouvira uma vez um idoso crítico de literatura dizer; mentira claro, alguma vez ela leria algo tão mau! mas sim, o que lhe dava mais prazer naqueles livros eram de facto o vai não vai do sexo escrito.
As ruas enfeitadas para o natal tinham uma beleza singular. Bom, não, não tinham, mas estavam diferentes e o nosso cérebro farta-se das memórias que tem e do que recorrentemente vê, daí ser-lhe alegre as luzes amarelas, vermelhas e verdes que por todo o lado se acenderiam mal o sol abandonasse o dia. Pessoas tristes pela progressiva pobreza em que se viam mergulhadas rodeavam-na, todos numa espécie de suicídio financeiro colectivo gastando o pouco que tinham para satisfação de um consumismo que também ele se arrastava pela eminência da morte, num ambiente de inevitabilidade evitável.
Recebe uma mensagem no telemóvel (um daqueles bonitos e da moda, com um ecrã onde se toca como o seu falecido avó costumava dizer; isto antes de o fígado e estômago, bem tratado pelos anos de petiscos e vinhaças, lhe cancelarem a vida) de um antigo amigo. Antigo porque para quem pouco ou nada sai, para quem não tem dinheiro para festas e jantares, e enfim, se refugia em casa, são os únicos amigos que se têm. "Bom dia! Hoje queres ir beber um café ou assim?" estranha coincidência, lembrar-se de isto quando ela por acaso, quem diria! até tinha saído de casa. "oi! pod ser. kerx ir ond?"como é que ele estaria? será que estaria muito mudado? a última vez que o vira andava ele ainda na faculdade, a tirar gestão ou que era, uma coisa assim daquelas dos dinheiros e empresas. Devia estar bem na vida pensou! "esses é que estão bem na vida, ali, a viver à conta do trabalho dos outros. Mandam e os outros trabalham. Chulice". Nunca tinha trabalhado na vida. Pelo menos nunca tinha trabalhado a sério, daqueles trabalhos que custam, em que uma pessoa só não se vai embora porque o dinheiro, na realidade, faz mesmo falta e não vêm de outro lugar que não do suor e sangue.
Era um rapaz até bonito, este. Quer dizer, bonito... era popular. Tinha um não sei quê, um carisma, era diferente. Ela e o resto das miúdas da turminha dele, na altura em que ainda andavam na escola, falseavam-se umas às outras, traiam-se umas às outras, viborizavam-se por ele: era esse tipo de rapaz.
Confessou a si mesma naquele momento que, para ser sincera (felizmente nisto não o seria para ninguém e este pensamento era seu) ele não era bonito. Nem tinha carisma, era um idiota. Mas talvez a confiança que transbordava dele e as boas famílias de quem descendia ajudavam à beleza masculina do rapaz. Isso e ser invejada por todas as outras se conseguisse agarra-lo
Como é que estaria agora? bem que se lixe, sempre era melhor sair com alguém, a algum lado, do que estar em casa, sozinha, a entediar-se até descer aos gatos e cães na internet. "eu estou pela baixa... se quiseres combinamos algum sítio e vais lá ter, que dizes?" "okix. daki a 20min no starbucks? o do largo". Mal enviou a mensagem, ele responde-lhe. Era rápido o rapaz. "ok! lá a esperarei minha cara ;)". E atrevido. Anda atrevido, e rápido. Parece que pelo menos algumas coisas não mudaram com a idade, pensou ela. Pensou também que "espero bem que não se ponha com grandes ideias. Assim do nada, feito cabrãozinho. Ah, 'tás cá com uma sorte meu menino, deves pensar que sou uma vadia como aquelas que deves sacar sempre que sais!".
Quando chegou ao café, já ele lá estava. Sentado, calmo, parecia escrever qualquer coisa num caderno com capa de cor azul. Escrevia com uma caneta daquelas normalissimas, uma bic laranja. A julgar pela caneta, perdera as manias de grandeza. Vestia-se bem. Isto se julgarmos que bem é semelhante ao que também usamos e, por extensão do nosso próprio eu, aquele bem é o correcto e mais belo.
Pela postura mantinha também o encantador carisma que o caracterizava em adolescente. Relachado mas não abandalhado, com uma perna por cima do joelho, sapatos bonitos, uma malha preta por cima da camisa cinzenta. Sobre o braço da poltrona descansava o sobretudo daqueles que agora se usavam, compridos mas sem serem absurdamente grandes como os da idade do seu pai usavam.
"Olá! Tudo bem?" cumprimentou-o quando ao aproximar-se da sua mesa ele se apercebeu da sua presença e levantou devagar a cabeça. "Tudo óptimo! agora que finalmente aqui está a tua presença, não podia estar melhor" disse-lhe com um sorriso contido mas algo atrevido. "O cabrão anda mesmo a ver o que consegue de mim!" pensou, enquanto respondia "estamos todos simpáticos estou a ver" sorrindo também. "já cá estavas à muito tempo?" perguntou ela sabendo que, de propósito, se tinha atrasado cerca de 20 minutos. Perdera tempo a olhar para tudo e mais alguma coisa, só para não parecer desejosa de o ver. Não que houvesse interesse algum da parte dela e quisesse mascarar alguma intenção, simplesmente habituara-se a fazer-se de difícil. "sim, desde que disse que cá chegava, mas não faz mal, estava aqui entretido, como vês. não te preocupes" e deu uma pequena risada sincera. "estás gira rapariga! já não te via há imenso tempo mas parece que ainda bem, que a surpresa assim foi bem agradável!" tinha de confessar que apesar de claramente atrevido, era agradável ouvir estas amabilidades.
Conversaram. Bastante até. O rapazolas revelou-se algo diferente do que ela pensava que encontraria. Estava a trabalhar numa empresa do pai, mas não por especial favor. Andara desempregado algum tempo como ela estava agora, nas injustiças da sociedade moderna, e portanto percebia-a bem. Estava a saber-lhe bem conversar com alguém que sem moralidades sabia o que ela estava a passar, numa palavra ele compreendia-a. Ficou a saber que trabalhara aqui e ali, umas vezes pago outras não, a história que se repetia por toda a gente que ela conhecia. Queixava-se, revoltava-se, quem a ouvia era a pessoa mais sacrificada do mundo, e isto tudo conseguindo a proeza de nunca ter feito nada de decente a troco de dinheiro, de um ordenado, de um meio de subsistência. Conhecia o dinheiro a entrar na conta através das transferências que os pais faziam para si, o que não a impedia de saber melhor que ninguém que o dinheiro devia ser usado para isto e aquilo, que a vida era para viver e que contar tostões não é uma existência digna.
Oh deuses, tanto que conversaram. Mais ela do que ele, era bom ouvinte, sabia bem a presença dele. E a vida, através das chapadas que nos dão, moldaram uma pessoa interessante. Especialmente quando pediu desculpa para ir à casa de banho e ao levantar-se deu para perceber que aquele corpo era trabalhado. Que agradável surpresa aquela companhia se revelara.
Sozinha, olhando para as pessoas que a acompanhavam na sala do café, encantou-se com a mediocridade do lugar onde vivia. Gordas a olhar para os bolos, palhaços vestidos de calças às cores, gorros negros e camisas de flanela, com óculos da moda por terem estado na moda à mais de 40 anos atrás, vaquinhas (eram umas ordinárias, ela sabia-o, estava-lhes na cara e na roupa, nos cabelos pintados de loiro esticados à maquina durante sabe deus quanto tempo e roupas apertadíssimas) tirando fotos nos telemóveis para porem no facebook, estudantes a estudar no sitio com mais barulho que poderiam encontrar, etc. Estava rodeada de um manancial de amostras de idiotice humana. Ali ficou, sem nada fazer, durante uns 4 ou 6 minutos que ele demorou a fazer o seu serviço.
Quando ele continuou com as amabilidades, ela começou a aos poucos ceder à vontade de continuar a ouvi-lo. Sabia bem, ela era livre, podia ouvir o que lhe dissessem sem culpas. Não ia conseguir nada, mas ele que tentasse, afinal de contas mulher que é mulher gosta de homens atrás. Mulher sem atenção ou é feia ou gorda, e a julgar pela quantidade de tempo à que não tinha atenção real e verdadeira, estava a caminhar para horripilante.
E foi gostando nos tempos que se seguiram. Começou a sair mais, muitas das vezes com ele, viveu um pouco. Não que gostasse dele, e química era algo que também não abundava, mas davam-se bem, ela estava sozinha, este até era honesto e sincero, sabia com o que contava ele não a magoaria muito, pelo menos de propósito, sabia-lhe bem a atenção, ele tratava-a bem "e vocês não imaginam o cavalheiro que ele é, príncipe encantado mesmo, não estou a dizer que os vossos namorados não são bons mas juro-vos que adoravam um homem como deve ser como ele".
Mais importante que isso, quando ao fim de três semanas a haver algo, quando ela já não seria aos olhos de todos os outros uma pêga, caramba o homem sabia mexer-se na cama. Mas sabia mesmo. E destes não há muitos por aí. Ou isso lhe diziam as amigas, que tinham muito mais experiência que ela (pelo menos era o que gostava de pensar, iludia-se acreditando ser mais digna assim. Coisas de criança crescida, que há a fazer?). A descoberta da intimidade entre os dois deu-se pouco depois do natal, e a modos que foi uma prenda simpática de um ao outro. Foram felizes durante aqueles momentos, e o deprimente mundo que os aguardava fora da janela deixou de se fazer notar quando os olhos se fechavam de prazer entre sorrisos cúmplices.
Foi com alguma surpresa que descobriu que tinha tudo acabado. Não que tivesse começado o que quer que seja, pelo menos oficialmente, mas ela merecia respeito. Não andava metida com mais nenhum (pelo menos não fisicamente, as conversas e insinuações ainda não são imoralidades) portanto ele também não devia andar. Havia algo entre eles, ele devia respeitar isso, devia respeitá-la, ele era dela. Ou deveria ser, porque a coisa estava bem, cada vez se conheciam melhor, não era aquele o caminho que deveria ter sido seguido! Não era, com toda a certeza, o que ela esperara. O mais desconcertante foram as razões dele.
"só podes estar a brincar comigo, tu tens noção de quem és?!" mais do que toda a gente, tinha de certeza. Vivia com ela mesma à anos, sabia bem o valor que tinha. Que era muito. Não por nenhuma razão em especial, mas ela era ela, e por isso, valia mais que as outras. A sorte que ele tinha em ela ter-lhe dado atenção, e agora ele dizia-lhe uma coisa destas? "diz-me lá que raio tens tu para se poder gostar de ti? diz! estás assim tão surpreendida porquê? és mimada, esperas tudo do mundo sem te mexer para nada, todos te devem e ninguém te paga, mesmo que nunca tenhas concretizado o que quer que seja! lamechice e lamechice, pieguice atrás de pieguice, mas eu por acaso sou teu namorado ou pai para te aturar estas merdas?", "tu respeita-me!". O cavalheiro, príncipe em cavalo branco, virou crápula. "respeito-te? o respeito conquista-se, não se ganha, por artes mágicas, só por teres mamas. Quem é que pensas que és? esse teu feitio de merda, sempre com superioridades morais e intelectuais sem saberes o que quer que seja, grunha como és, uma falhada, preguiçosa, escrava de vontades e desejos, casca de vida sem sentido, queres que respeite o quê? respeito-te a humanidade que tens por teres dois braços e duas pernas, uma cabeça que podia pensar e um coração que bate." O role de insultos não parava, metade deles ela nem os percebia mas pelo tom eram ofensivos. "Cala-te!" gritava, histérica, sem saber o que fazer nem responder nem pensar, de tão apanhada de surpresa que estava. Gritava e batia-lhe (vá.. tentava, bater não era capaz que ele agarra-lhe os pulsos). "Estás a magoar-me! larga-me!" gritava enquanto continuava a tentar bater-lhe.
Levou algum tempo até perceber que ele, apesar da crueza das palavras, tinha razão. Ela realmente não sabia nada. Nunca tinha feito nada decente. Nunca tinha inventado nada. Nunca tinha conquistado nada, nunca tinha lutado por nada, nunca tinha pensado nada por ela, alimentava-lhe o espírito opiniões e conceitos dados por outras mentes. Não era minimamente culta. Não tinha vontade própria, deixava-se guiar pelas suas vontades mais imediatas sem qualquer objectivo de vida definido a longo prazo. Vivia um dia de cada vez, na dormência do tédio deprimido.
E, confessava a si mesma, enrolada no sofá a ver séries, que realmente se considerava melhor que os outros. Lembrara-se do dia no café em que ela, de cabelo liso e vestida para impressionar, criticava mentalmente todos os que a rodeavam. As criticas ácidas que fermentaram na sua mente nesse dia aplicavam-se quase todas a ela mesma. Ela era apenas mais uma absurda no meio do teatral festival do ridículo humano.
A verdade doí-lhe. E como qualquer pessoa, queria fugir da dor.
Mudaria. Amanhã ia largar esta ausência de existência, ia fazer algo, ia procurar trabalho, diabos, ia até criar o seu trabalho! falam tanto disso na televisão, deve ser possível, tem de ser possível! Se a montanha não vem a Maomet, vai Maomet à montanha! Os seus claros defeitos, as suas falhas, iam desaparecer, e ele ia ver o que tinha perdido! Ah! ele ia ver! ia quere-la outra vez e aí, seu momento de glória eterno, ela ia mandá-lo para trás. Quem ri por último, ri tão melhor.
Amanhã.
O amanhã chegou, e com ele a tentação. Como sempre acontece com os fracos de espírito ela cedeu. As dificuldades apareceram, os planos falharam, os medos cresceram, a impotência impôs-se, os sonhos morreram.
Não tardou muito a voltar a ser si mesma, tal como era antes daquele terno presente de natal.
Thursday, November 18, 2010
"RAAAAAAAAAAAAAGEEE ...oh wait, my daddy's on the phone"
Era um salvador
Usava cabelo rapado, lavado, sempre impecavelmente apresentável no seu visual anárquico-rebelde, figura de respeito na sociedade escondida que criara.
Defendia com orgulho a sua pátria, e ostentava com gosto a ofensa de racista de que o acusavam. Defendia os seus direitos e o de seus compatriotas, roubados agora e desejados desde sempre por aquela corja imigrante que seca o tesouro nacional que o seu povo arrecadara ao longo dos séculos.
Defendia-a contra todos: os imigrantes pobres que viviam todos à conta do Estado e os imigrantes ricos que roubavam os cargos de glória das grandes empresas e auferiam os bons ordenados que pertenciam por direito adquirido à nascença à raça superior a que ele pertencia.
Piores que cães, esses imigrantes
Toda essa gentinha do seu próprio pais que falava que o valor das pessoas consistia na sua competência e capacidade, que defendia que essa praga invasiva era igual a si e aos seus, que éramos todos iguais, que já não existiam "nações", existiam pessoas, Traidores. Arraçados de merda, gente fraca sem recuperação a quem esperava o mesmo destino fatal que os insectos estrangeiros na gloriosa nova nação que o exército da sua nova sociedade criará.
"Serão o espelho de um novo império romano, organizados, fortes, cruéis ao seu inimigo!" dizia ele para si mesmo.
A integração era simples; o coepi (iniciado) tem de acima de tudo demonstrar a sua pureza ideológica, a profundidade da crença na nova sociedade. Para tal, terá de organizar e concretizar o rapto de um aduenam (imigrante), espancá-lo, tratá-lo e após a sua recuperação e criação de laço emocional, erradicá-lo. Se ao fim de dois meses o processo for completado satisfatoriamente e o coepi não for descoberto pelas autoridades opressoras que regem a nossa sagrada Nação, o coepi passa o ritu ignis e é aceite nos braços fraternais deste nosso Salutem Regni como um orgulhoso Miles.
Apesar da inexistência de uma educação académica erudita, e da escassez de livros já assimilados, ele era genial. Sabia-o, era genial. Só um génio poderia ver a podridão do mundo trazida pelos imigrantes, e apenas um génio poderia organizar o seu exército como ele:
Dois Praepositus por ramo, divididos em Exercitus (o grosso do exército, constituida por Miles para combate em larga escala), Sapientia (responsáveis pela propaganda e trabalho de bastidores, constituíam também os serviços secretos através dos Procuratores), Ordo (toda a logistica necessária ao surgimento e manutenção da nova Nação, encarregue aos Plaustro) e Opera Latet (grupos de elite para missões de maior risco e necessidade de imperativo sucesso, constituida por Serpens Militi). Ele próprio era o Praepositus da sua Praesidio Personas Honore, que viveria isolada do resto do mundo para sua proteção e impossibilidade de corrupção.
Era genial, criara a sua sociedade maravilha no isolamento do seu quarto em quatro semanas apenas. Quando se deslocava, eram sempre em escolta, com 3 carros e duas motas, do mesmo modo que vira uma vez a policia fazer, e eles deviam saber o que faziam. Isso dava um ar competente e importante. Era assim que se fazia transportar para o Senatus, onde mensalmente tocavam bandas de superioridade intelectual que exaltavam a ideologia magnifica do seu Populi, onde bebiam cerveja nacional e "confraternizavam" e escutavam os seus Orationes. Num dos seus mais marcantes monólogos, dizia:
"Meus irmãos e irmãs, todos sentimos o aproximar da manhã resplandecente em que o sol dos nossos ideais queimará para o Inferno a praga que pilha a nossa Pátria! Perto está o dealbar da nossa ascenção à salvação do Futuro dos nossos filhos e prole, do nosso lugar na História, da glória divina da nossa superioridade, da nossa independência intelec... um momento, o meu pai está-me a telefonar. Estou sim papá? Sim. Sim. Sim. Ok eu meto o lixo no lixo. Ok eu lavo a loiça. Sim.. sim tá bem eu arrumo o quarto, agora não posso falar.. também gosto muito de ti papá... olha depois mete-me dinheiro na conta ok? adoro-te! ...ual!"
P.S.: se não compreendeu nem a ridícula e triste absurdeza de qualquer pensamento xenófobo e/ou racista, nem a ironia de todo o texto, releia. Caso continue a não compreender, inscreva-se numa escola perto de si para tentar criar na sua pessoa a educação e tolerância que a sua família e meio social não lhe proporcionaram. Caso falhe, lamento a sua infantil estupidez crónica.
"Meus irmãos e irmãs, todos sentimos o aproximar da manhã resplandecente em que o sol dos nossos ideais queimará para o Inferno a praga que pilha a nossa Pátria! Perto está o dealbar da nossa ascenção à salvação do Futuro dos nossos filhos e prole, do nosso lugar na História, da glória divina da nossa superioridade, da nossa independência intelec... um momento, o meu pai está-me a telefonar. Estou sim papá? Sim. Sim. Sim. Ok eu meto o lixo no lixo. Ok eu lavo a loiça. Sim.. sim tá bem eu arrumo o quarto, agora não posso falar.. também gosto muito de ti papá... olha depois mete-me dinheiro na conta ok? adoro-te! ...ual!"
P.S.: se não compreendeu nem a ridícula e triste absurdeza de qualquer pensamento xenófobo e/ou racista, nem a ironia de todo o texto, releia. Caso continue a não compreender, inscreva-se numa escola perto de si para tentar criar na sua pessoa a educação e tolerância que a sua família e meio social não lhe proporcionaram. Caso falhe, lamento a sua infantil estupidez crónica.
Tuesday, September 28, 2010
Anonymous
Frank Sinatra no quarto pelo ar, Glenfiddich no copo, Armani por todo o corpo. Estava entre amigos, reconfortado na pele de Búfalo da poltrona desenhada para si, observava de olhos fechados e cabeça inclinada para trás a sua vida.
Boa viagem.
Aligeirou a gravata de seda, suspirou e fugiu a saudosa lágrima.
Lá fora, pela janela de vidro do tecto ao chão, a cidade pulsava com a vida que ele em breve iria abandonar. Esperava a Morte não natural com a calma nervosa de quem sabe o inevitável, reconfortando-se com a satisfação de ter tudo ao seu alcance para o que é Certo.
As luzes na noite fria de Nova Iorque aqueciam a paisagem de sólidos geométricos coloridos, onde iria ser ignorado por quase todo o mundo o seu feito, a sua morte prematura, o mártir, o seu sacrifício.
Olhou pelo seu Patek Philippe as horas, o adeus estava estranhamente atrasado. Levantou-se e esperou deambulando pela sua carpete persa, admirando uma parede com dois Millets e um Manet.
- A arte é esplendorosa - pensou.
- O Mundo merece-a - pensou.
- A Arte é conhecimento. É cultura. É a possibilidade do ser humano criar e criticar, pensar, de se superar, de entender e, por sua vez, libertar.
- A Cultura é Liberdade.
Porta abriu-se de repente, flashbang. Cai atordoado com barulho e luz, sente apenas o som incompreensível de ordens tácticas esvoaçando pelo último oxigénio que alguma vez respiraria.
vultos
Sente-se preso, movimentos bloquiados: foi apanhado.
Frank Sinatra no quarto, Glenfiddich perdido criminosamente no chão de mogno, Armani destruído pela eficácia policial. Os Homens seguem as ordens que autoridades superiores lhes dão, qual ovelha sem vontade e visão; poltrona pela janela uma chuva de vidro. Segundos depois, a ironia:
"Voa minha pomba branca"
Assim morreu o último Anónimo.
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